Ямы выроют, проверят все ли мы тут,
Кости вывезут, смешают с пеплом прах.
Нас потом доуберут, со стен довытрут,
И на месте нашей смерти будет парк.
Ладно, парк, а что потом с моей собакой;
Кто любимым объяснит, не напугав:
Не успела ни подумать, ни заплакать,
Ни рукой нырнуть в подставленный рукав.
Тьма такая, что от света меньше пользы,
Чем от заживо сгорающего дня.
А любовь моя, куда ей деться после?
Да, любовь, куда ей деться без меня?